('前停下来。
“少夫人在里面。”她把灯笼挂在门边的钩子上，往旁边退了一步。
徐舒推开门。院子里很静，种着一丛竹子，月光把竹叶的影子投在白墙上，疏疏落落。正屋的灯亮着，窗纸上映着一个人影，端端正正地坐着，脊背挺得很直。
他走进去。
沈素衣就坐在桌案后，案上搁着一盏灯，一卷摊开的书，一杯已经凉透的茶。
她穿着一件家常的月白色袍子，头发用一根玉簪绾着，垂落的发丝遮住了半边侧脸，灯影在她脸上画出明暗的界线，把她本就清瘦的轮廓削得更薄了几分。
听见脚步声，抬起头。烛光在她眼底跳了一下，又沉下去。
“请坐。”
徐舒没有坐，他站在门口，手还攥着扇子，指节泛白。
身上还带着连夜赶路的风尘，衣襟皱得不成样子，头发被风吹得凌乱，几缕碎发散落在脸颊两侧。
但他还是稍微整理了一下，对着素衣行了个礼，这才开口问道:“谢昭……是不是有什么事？”
沈素衣看着被开门的夜风差点吹灭的灯火，伸手护住了那一点微弱的火苗。“谢昭的死劫没有过去。”
她的声音很平，像是在说一件已经说过很多遍、每一次说都像是在自己身上割一刀的事。
他没有看徐舒，目光落在案上那盏灯上，灯焰在他瞳孔里凝成一个极小的、静止的光点。
“诸葛明见了他。”沈素衣平静的说，“烛龙关那一战，谢昭不是九死一生，是十死无生。”
徐舒没有说话。他靠在门框上，把整个人的重量都交出去。门框是凉的，夜风从背后灌进来，吹得他后背发冷。
“他自己知道吗？”徐舒问。
“知道。诸葛明告诉他了。”
徐舒把扇子从左手换到右手，又从右手换到左手。扇骨在掌心里转了一圈，发出细微的摩擦声。
“他什么打算？”
沈素衣抬起眼。那双眼睛在烛光里是极淡的颜色，像冬天的湖水，看不见底。
“他没放在心上。”
没放在心上？他分明是不在意自己的命！
他甚至把那孩子提前交付到了徐舒的手上，他摆明了处理好事情自己怎样都可以。
他根本没想着自己能从劫难里活下来。
这句话落下来的时候，像有人把一块石头投进水里，涟漪散尽之后，水面比投石之前更平、更沉。
徐舒的手指停住了。扇骨搁在虎口上，不再转动。他张了张嘴，没有发出声音。
“他不想告诉任何人。”沈素衣的声音还是很平，每一个字都像是从冰面底下捞上来的，带着寒气，也带着寒气底下不肯结冰的什么，“他回来了，看见了大家，觉得可以好好道个别。他是这么想的。”
“他跟你说的？”
“他不需要说。”沈素衣摇摇头，“我看得出来。”
徐舒闭上眼睛。他靠在门框上，后脑勺抵着冰凉的木头，月光从门外照进来，落在他攥着扇子的那只手上。手背上青筋微微凸起，是灵力透支后还没消退的痕迹。
“所以你才会让人在边界等我。”徐舒睁开眼，看着沈砚，“你要我做什么？”
她没有立刻回答。
只是低下头，看着自己搁在案上的手。手指修长，骨节分明，在灯下几乎有些透明。
“诸葛明给了我一个办法。”
徐舒的身体微微前倾。
“可以让谢昭度过这个劫难。”