('，一只素白的定窑瓷杯。
他起身，走到书案前，拿起那只杯子。瓷壁冰凉，触手光滑，杯底还残留着一点未干的茶渍，是白日里他泡的凉茶，恍惚间仿佛还能闻到梁烨指尖残留的气息。
他低下头，将嘴唇轻轻贴上杯沿，闭上眼，舌尖缓缓滑过那冰冷的瓷面，描摹着杯沿的弧度，仿佛在描摹某个人的唇形。他吻得那样认真，那样虔诚，仿佛不是在吻一只杯子，而是在吻着某个遥不可及的人。舌尖尝到的只有凉茶的苦涩和瓷器的清冷，他却觉得那上面还残留着梁烨的温度，像一团小小的火苗，从舌尖一路烧到心底，烧得他又疼又暖。
他放下杯子，手指却仍不舍得松开，在杯沿上反复摩挲。他忽然觉得很渴。不是喉咙的渴，是心里的渴，像有一团火在胸腔里烧，烧得他口干舌燥，烧得他五脏六腑都在叫嚣着同一个名字。
他提起桌上的茶壶，给自己倒了一杯凉茶，一饮而尽。茶水冰凉，顺着喉咙滑下去，却浇不灭那团火。他又倒了一杯，又喝尽。一杯接一杯，直到整壶凉茶都见了底，他还是觉得渴。
他放下茶壶，目光落在窗台上那半坛子水上。那是白日里福安打来给他洗手用的，满满一坛，还剩了大半。他走过去，端起坛子，凑到嘴边，大口大口地灌。
水很凉，带着一股井水的清冽和微涩，顺着他的喉咙奔涌而下，灌入胃里，带来一阵胀满的钝痛。他却没有停，继续喝着，仿佛要将那团火彻底浇灭，仿佛要用这冰凉的水填满心里那个空荡荡的洞。
直到坛子见了底，他才停下来，放下坛子，踉跄着后退了两步，靠在床柱上。
水喝得太急太多，胃被撑得鼓胀。小腹隆起，将素色睡衣的布料绷紧，勾勒出圆润的弧度。他低头看着自己鼓起的腹部，那里因灌满水而微微晃动，每动一下都能听见腹腔里水液晃荡的声响。
他愣住了。然后他缓缓抬起手，抚上那隆起的腹部。
隔着薄薄的衣料，他能感觉到掌心下皮肤的紧绷和冰凉，能感觉到腹腔里水液的流动和重量。那圆润的弧度，那沉甸甸的坠感，让他恍惚间产生了一种奇异的错觉
里面不是水，不是凉茶，而是一个小小的、正在生长的生命。一个流着他的血、长着他的骨肉的孩子。一个会叫母妃的孩子。
他的眼眶发热。他扶着床柱慢慢坐下，一手撑着后腰，一手护着肚子，动作笨拙而迟缓。肚子里的水随着他的动作晃动，发出细微的水声。他低头看着自己鼓起的腹部，手掌轻轻贴在上面，感受那圆润的弧度和沉坠的胀感，心里涌起一种奇异的安宁。
他靠在床头，一手抚着肚子，一手轻轻拍打着，像在哄一个不安的胎儿入睡。他的目光变得柔和而迷离，嘴角带着一丝若有若无的笑意，那笑意不再是算计和阴冷，而是一种纯粹的、近乎痴迷的温柔。
“宝宝。”他低声唤，声音沙哑轻柔，“宝宝乖，好好待着。母妃在这里。”
月光从窗外洒进来，将他整个人笼罩在清冷的银辉中。他穿着素色睡衣，头发散开披在肩头，腹部隆起，像一尊被月光浸透的玉雕。那画面有一种诡异的、令人心惊的美感！
一个清逸出尘男子，却肚子鼓的像怀胎三四月的妇人。在深夜里独自坐在床上，抚着肚子，轻声呢喃，像个慈爱的母亲，又像个癫狂的疯子。
“烨儿。”他轻声唤，声音低得几乎听不见，“我的烨儿。”
他的手在肚皮上画圈。一圈，一圈，又一圈。他的指甲修剪得干干净净，在月光下泛着淡淡的光泽。那指甲划过紧绷的皮肤，留下一道道浅白的痕迹。他画得很慢，很认真，像是在描摹什么重要的东西。那是一个字。他用手在肚皮上一笔一划地写，写“烨”，写“安”，写“烨安”。两个字缠在一起，像两条蛇，互相缠绕，互相吞噬。
他写了一遍又一遍。皮肤被指甲
', '')('划出一道道红痕，他不觉得疼。他只觉得痒，一种从骨头缝里渗出来的、怎么也挠不到的痒。他用力抓，用力挠，红痕变成血痕，血痕渗出血珠，他还在写。